Иногда читаешь кого-нибудь, читаешь, читаешь,

[tima]

а потом понимаешь, что это, как учебник по научном коммунизму - написано много, а ни хера не понятно. И все по одному абзацу елозишь. А иногда - как другим человеком написано. Это что? Настроение? Муза? Вдохновение? Списывание? Как же так? Где реальность? Та? Или эта?

И мыслишка подозрительная точит - а может выкинуть пора? Отстой? Жмых? Пепел? Или еще прорежется? Как узнать, как понять? Где знак этот свыше? Где точки секретные, струны невидимые, мистраль прозрачный? Где это все, я вас спрашиваю??? Где, где, сказал бы где...

А некоторых ждешь. И думаешь - ну что же замолк, курва?! Неужель некогда строку черкнуть в "своем стиле"? А все та же мыслишка - а вот и не было стиля... Наработочки были, закончились - все, кукан. Полный кукан. А своего-то только полаять в комментариях, вот там выпирает реальное. Все, как на сцене под софитами. Или как у алкаша изо рта.

А еще заметил, что все чаще о смерти стал думать. А у меня ведь даже костюма для похорон нет.

(c) tima - использование текста (кроме ссылок на него) требует согласия автора