Утро. Вирус.

Потерял голос. Кто-то позвонил по телефону, я трубку поднял, говорю “Алло”,а получился писк. Трубку подержали-подержали, подышали в нее и положили.

Вот это удар!

Это оказалась не ОНА! Я не угадал, хотя был уверен на все 100... Я ошибся в ней. А может я ошибся в себе?

А кто же это тогда? Кто?

Два с половиной часа Жизни

В прошлую субботу, когда я еще был здоров, я прожил целых два с половиной часа своей Жизни. Не той, повседневной, а настоящей, такой, какой хочешь ее видеть и ее жить.
Все началось в полной темноте. В луче света появились две пары рук. И Жизнь началась. Две пары рук начали хлопать. Они медленно хлопали рваный, но чеканный ритм. Через какое-то время к ним присоединился Голос. Его невозможно описать, он был надтреснутый с хрипотцой. Он простирался от баса до небесного сопрано. Он пробирался в тебя и заставлял тебя жить. Совершенно неописуемая мелодия, живущая в тебе. Вступили две гитары, две акустические гитары. Длинные пальцы медленно перебирали струны, постепенно убыстряя темп, пока пальцы не превратились в сплошной круг вентилятора, пока стало невозможно за ними следить. Блеклый свет по сцене. Все в черном. Все - черноволосые. Длинные иссиня-черные волосы певца не закрывают его лица, страданий написанных на нем, надувшихся жил его шеи. Склонившиеся над гитарами. Стоящие рядов двое, отбивающие ритм ладошами.
Появились Он и Она. Он - затянутый в черное, длинные волнистые черные волосы собраны в хвост, чеканные профили и позы тореадора. Она - гладко зачесанные без морщинки черный волосы, забранные в тяжелый ком, красное очень простое в своей изысканности платье.

Я прожил два с половиной часа в прошлую субботу. Я не заметил как они прошли. Я знаю, что я теперь богаче на два с половиной часа.

Оле, Андалузия, оле!