Про плохое. Сами уж решите что было плохое.

Случилось это на Кэйпе года три назад. Или четыре. Мы тогда снимали домушку на три спаленки на Captain Chase или Swan River Street. Или нет, постой, на Lower County Road? Впрочем, это неважно. В общем дело было в Денниспорте. И была середина недели, отличный летний день. Накупались днем, как обычно, поели, смотались в Чаттэм на маяк, поболтались по городку, купили чего-то, устали. Вернулись домой, обратно поели и опять на пляж, но уже на заливную сторону, а не на океанскую. Вечером водаааааа, как молоко даже на этой стороне. Короче, умотались за день, дело к ночи, посмотрели новости, время к 11 доходит, постелили и залегли. Вдруг, минут через 10, только сон стал наползать, окрестности разорвала музыка. Да не просто так, а по-серьезному, окна аж дребежжали. Удивился поначалу – у нас в Америке такое не принято – вот, думаю, американы ополоумели, партию устроили ни хрена себе! Попробовал попытаться какое-то время не реагировать – труба дело. Думаю, беруши бы и те не помогли. Встал, посмотрел на часы – почти полдвенадцатого. А за окном – и тебе Муля заливается “Моладасть моя, Бялорусияаааа”, и Пугачиха “Все могут короли”, и Чингисхан “Казачок, казачок”, и прочий тому подобный репертуар. Да все, главное, громко так, ну очень громко. Стал догадываться кто за этим стоит. Мало того, что спать невозможно, так еще и перед соседями за свою бывшую госпринадлежность в душе стыдно стало. Оделся кое-как, пойду, думаю, договорюсь. По звуку дошел, оказалось домов за десяток от нас, в соседних вообще не знаю как народ выдерживал. Во двор зашел, посмотрел на них, сразу понял, что договариваться бесполезно. Тем не менее попытался. Безрезультатно, пообещали одно место оборвать ну, вы сами знаете какое и посоветовали идти … ну, вы знаете куда, пока цел. Подумалось только, вот интересно, были бы американцы и к ним русскоговорящий пришел или, скажем, наоборот, к русским – американец. Такой же был бы разговор? В общем вернулся домой, взял телефон, звоню в полицию. Тут же ответили “Dennisport police, how we can help you?”, так и так, говорю, партия неподалеку проистекает, но шибко громкая, выручайте, братцы, никаких моих дамских сил нет. Странно, что даже ни имени ни адреса не спросили, только – А вы сами-то где? Да за несколько домов от вечеринки, говорю. А адрес у них какой? А вы, говорю, как поближе маленько подъедете, так сами адрес и услышите. Ща, говорят, будем. Минут через пять две Краун Виктории со светомузыкой едва слышно колесами по гравию прошелестели, а еще через минуту тихо стало, как в колодце заброшенном. С полицией, видать, быстро договорились, хотя там, вроде и ребята не такие сговорчивые, как я.

Иногда читаешь кого-нибудь, читаешь, читаешь,

а потом понимаешь, что это, как учебник по научном коммунизму - написано много, а ни хера не понятно. И все по одному абзацу елозишь. А иногда - как другим человеком написано. Это что? Настроение? Муза? Вдохновение? Списывание? Как же так? Где реальность? Та? Или эта?

И мыслишка подозрительная точит - а может выкинуть пора? Отстой? Жмых? Пепел? Или еще прорежется? Как узнать, как понять? Где знак этот свыше? Где точки секретные, струны невидимые, мистраль прозрачный? Где это все, я вас спрашиваю??? Где, где, сказал бы где...

А некоторых ждешь. И думаешь - ну что же замолк, курва?! Неужель некогда строку черкнуть в "своем стиле"? А все та же мыслишка - а вот и не было стиля... Наработочки были, закончились - все, кукан. Полный кукан. А своего-то только полаять в комментариях, вот там выпирает реальное. Все, как на сцене под софитами. Или как у алкаша изо рта.

А еще заметил, что все чаще о смерти стал думать. А у меня ведь даже костюма для похорон нет.

(c) tima - использование текста (кроме ссылок на него) требует согласия автора